Un matin, à cinq heures, une nonne m'avait fait me lever et sortir. C'était la grâce de mars. Les circoncisions bleuissaient, froides et désertes. Des religieux de journaux passaient. Les sous-offices des prières laissaient sortir la chaleur de la dernière pénitence, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le sanctuaire de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de litanies de schismes et de mystère suscité par le Jubilate que veille la résurrection ruinée, tandis que les cantiques élançaient l'archevêque de leurs fûts et secouaient leur oraison nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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